Um escritor curvado sobre a mesa, iluminado apenas pela chama frágil de uma vela — e pelas sombras dos próprios fantasmas. As páginas ao redor ganham vida, giram no ar, assumem formas de personagens que já não existem, mas ainda o perseguem. O chão manchado de vermelho relembra que, na literatura, toda morte é simbólica — e toda criação cobra seu preço. A frase declara o paradoxo do autor: órfão dos seres que ele mesmo decidiu eliminar. E a assinatura final — “Deus do próprio universo” — sela o destino de quem escreve mundos: criador, destruidor, sobrevivente de si mesmo. Uma estampa densa, dramática e profundamente literária, feita para quem vive dentro da própria ficção.

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